Forog a világ, egyre gyorsabban, kerekbe réved minden, egymásba szereti magát növevény és állapot… mozog az Isten. Testében oroszlán, talán tigris, de szelleme már madár, emelkedő griff. Csak a mozgó végtagok, azok sietnek, nem állnak, növekednek. Bújó leveleikben ott az élet, körre íródik minden, közepén a lélek.
Nincsenek megjegyzések:
Megjegyzés küldése